Los cortes a un mármol son precisos.
Niños creen descubrir la sal.
Y no saben cómo la serpiente se les mete en la pólvora.
¡Gritos!
¿Donde está la fortaleza del oficio?
Como un buen trabajador del fuego.
¿Cuál es el afán de cantar sin vivir?
Acaso dentro de sus líneas involucrarán los pasos
¡No quiero restar señores! No.
No se trata de eso.
No sea leso mijo, mire que el rayo dejó leña en su camino.
La lucha no va contra los cabros
El puño en alto se atrinchera solo
No en el recuerdo porque no hay perdón
Presente somos hijos del Cadena
Y nos liberamos en palabra, y cumplimos.
No hemos visto jamás una cosecha gloriosa bajar del cielo.
Pensamos en la luna que se enrojece
como la espiga y la ortiga
Hormigas
Y no somos más que eso compare.
Una grieta en el camino de los ingenieros
Una flor extraída hacia el veneno.
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